Quando o novo jornalismo mata e o velho jornalista já morreu

Desde finais da década de 80, início da de 90 que a lógica financeira passou a imperar nas empresas. A meta principal é a elevada rentabilidade. Para reduzir os custos, cortou-se no número de empregados e nos salários, deslocalizaram-se serviços e standartizaram-se os procedimentos. A introdução da gestão por objectivos gerou enorme competitividade, quebra das relações, programas de mobilidade e de reconversão profissional. Os problemas de stresse e de depressão ligados ao trabalho atingiram níveis nunca antes conhecidos.

Resposta à pergunta "O que está na origem da onda de suicídios associados a stress laboral em França"? Em Entrevista a Paul Moreira, jornalista e co-autor do livro "travailler à en mourir" sobre suicídios por stress laboral.

Há poucos dias, dizia-me um "velho jornalista" que já não existem jornalista, que agora são todos "conteúdista", produtores de conteúdo pretendia ele dizer com uma expressão cómica que resume o drama da profissão. Hoje quase não se escrevem nem se dão notícias, hoje fazem-se histórias sempre bem recheadas dia após dia pelo contar de episódios que alimenta mas audiências e vendas de jornais. Quem nunca ouviu a expressão da moda "temos de ter alguma coisa sobre isso"?... mesmo que "isso" seja uma história que nasceu há meses e morreu há anos, mesmo antes de ter tido algum interesse jornalístico a bem da comunidade das vendas em banca.

Triste história que o mundo hoje conta do jornalismo, aquele que antes contava as histórias do mundo. Há um vampirismo incessante onde o dinheiro é sangue, a parte de alguns projectos que sem descurar o negócio conservam algum respeito pelo contar de histórias. E nisto embarcam muito "bons" jornalistas aliciados a bom peso de euros ou dólares. Numa dinâmica de notas onde os milhares são tantos que se esquecem dos princípios mais básicos das coisas que começaram por almejar fazer quando eram simples estagiários ou nem isso... Muitos que embarcam no assédio laboral diários dos colegas que transforma os dias num inferno.

Mas o Inferno de uns, dos que nunca lá quiseram bater à porta, dura um dia. Os que o provocam com eles se arranjam quando o palácio vermelho soltar o animal bem delgado e cornudo...esse paraíso dura uma eternidade.

O PÚBLICO está a MUDAR?

CAPA de HOJE

Ninguém pára o FC Porto...nem os repórteres atropelados

Esta história tem um je ne se qua de Despe e Siga, ou Soma e Segue...talvez Atropela e Anda, quiça Foge com o Prego a Fundo. Primeiro, a declaração de intenções: sou portista. Segundo, o atestado médico: não sou cego.

Na terça-feira, o julgamento que opõe o Sr. Jorge Nuno Pinto da Costa e a dona Carolina Salgado - entre outros parentes avulsos, nos quais se conta o motorista do "Sr. Presidente", Afonso Ribeiro - ficou marcado por mais um episódio triste. Daqueles que já são a tradição, como que recalcada, destes encontros e desencontros de amor e justiça. Se bem que, desta vez, foi uma tradição "atropelada".

À saída do Tribunal de São João Novo, no Porto, e já com Pinto da Costa, o assessor de imprensa e uma advogada no carro (a carroça ia cheia), Afonso resolve levar um fotógrafo pelo ar. Dizem que a atmosfera estava recheada de sal nesse dia e o astuto motorista com aspirações a cientista -não era a segurança? - resolveu experimentar a lei da gravidade. Não querendo fornecer o próprio coiro, para a manifesta experiência biólogo-aeronáutica, ávido empacotou o fotojornalista do JN, para uma benemérita oferenda aos Deuses em tamanho real...e humano.

O repórter fotografava a saída de Carolina, ladeada pela advogada e por um rebanho de polícias, quando se imaginou apertado pelo carro do Sr. Presidente. Não bastasse o sonho, surgiu a realidade tão pura e tão dura quanto a lateral e o retrovisor do carro de luxo. Uma bela pancada depois e, por pouco, quase viu diminuído o universo dos fotojornalistas deste belo quadrado lusitano. Afinal, menos um pé....que podia ter sido uma cabeça debaixo do carro. Sorte, os Deuses estarem virados para aquele lado, a bufar que nem loucos. Seria a Nortada?

O bonacheirão e bom polícia ávido por apanhar os miliantes condutores e pseudo-condutores - que não lograram parar - corre rua abaixo e sopra no apito ao mesmo tempo que bate desesperadamente no carro mandando-o parar. Não interessa para aqui - ou talvez interesse - a PSP havia depois de dizer que afinal a ordem não foi explicita. O chefe devia ter sacado do cacete e partido um dos vidros à escolha na sua roda da sorte pessoal. Depois queria ver quem ousava dizer que não tinha sido bem explicito, quem sabe até pornográfico na ordem. "Polícia sadomaso parte vidro de Pinto da Costa e apanha o motorista que atropelou jornalista e quase fugiu não fosse a ordem de paragem explicita"?

Adiante, um dia depois do encobrimento institucional, a PSP haveria de dar o dito por não dito dizendo que afinal a ordem teria sido bem percebida. O FC Porto defende que Afonso, nem nenhum dos ocupantes se apercebeu do atropelamento de um tipo com uma máquina e de lhe passar por cima do membro inferior com cinco grandes e valentes dedos. Seria um turista japonês? O mesmo clube voltava à carga noutra informação a dizer que todas as notícias sobre o (alegado) atropelamento eram tentativas de intoxicação pública - eu cá pus a máscara anti vespas e abelhas e mesmo assim a coisa entrou-me pelos olhos - e que afinal os repórteres é que atropelam o civismo e as leis da sinalética. Boa, boa escolha de palavras!

Portanto, o tipo que ficou esticado é que atropelou algo ou alguém. É identifica-lo e leva-lo à justiça. Eu defendo a prisão preventiva imediata e eterna desse grande criminoso que trabalha num jornal e ousa informar o mundo através de imagens e que para isso se atreveu a pegar numa máquina fotográfica. Ai o gajo!!!

À parte o humor, isto tudo aconteceu sem grande margem para dúvidas num país democrático onde os discursos inflamados dos que defendem os oprimidos e, neste caso, feridos são vistos como enviesados. Isto tudo à porta de um tribunal ( a casa máxima da justiça) recheado de polícias ( o braço-mor da prevenção).

E assim vai o país que não morre, mas dorme torpe às mãos de políticos que esperam o seu merecido lugar numa caderneta de cromos.

Michael Jackson: o Rei negro da Pop branca

Tinha 50 anos, mas a idade parecia nunca ter passado por ele. Antes um devaneio de bizarrias que o extinguiram do fogo fátuo das super estrelas da musica mundial - que os anos 80 bem souberam criar - e onde sempre mereceu estar. Deixou-nos branco, apesar da vida o ter erguido negro em passos de arte no palco.

Michael Jackson não era um artista, mas antes um personificar universal da arte individual que semeou qual mágico na música. Aproveitou bem - talvez sem nunca ter percebido - o mistério de uma época onde a voz era o elogio supremo. Nasceu como um voz limpida, delicada...às vezes demasiado meiga para um homem que chegou aos 50. E ainda agora dizer homem soa grotesco, desfasado. Ainda mais quando se ouve, nítida, a sua voz.

Há doze anos que não se mostrava num concerto só dele. A pele tinha-se feito mais cálida - não se sabe se por doença se de propósito - e o músico deixou-se envenenar em bizarrias sem sentido. Michael era contudo, e será sempre, um estrela cadente da Pop, senão o seu rei supremo como os jornais se apressam a vaticinar. A loucura desmedida e obscura da sua última década não matou o música, o actor de passos subtis e impressionamente perfeitos em palco. Nunca ninguém conseguirá matar o cantor, nem ele próprio, apesar de se ter esforçado terrivelmente.

Escândalos de pedofilia, de bizarria e de má gestão de finanças... "I'm gone make a change for once in my life".... o verso da subtil melodia provoca o mais animalesco dos homens...Michael morreu criança. Talvez, quem sabe, sempre quis mudar o mundo, começando por ele. Escolheu a mais dura tarefa: mudar-se, por completo, para um corpo estranho, mantendo o nome e a magia do ser que lhe antecedeu em berço. Começou cedo a mostrar os dotes, militarmente cultivados pelo pai. Alcançou a ribalta, o estrelato, a fama e engoliu o mundo em conquista musical....tudo isso não chegava, queria ser branco...

Será o mais racista dos homens negros? A experiência ensina que talvez fosse o mais frágil de todos nós...um igual ser fraco. O Rei negro foi criado pela Pop branca...e de imediato quis ser igual aos seus súbditos, aproveitando para se esquivar em cor ao pai...que terá odiado tando quanto amou. A adolescência que cedo perdeu, conquistou tarde, no final da vida, num excentricidade alienigena. Quem pode dizer que não tinha direito a ela, senão desde sempre, pelo menos agora? A bizarria e o descuido, o gesto menos cuidado, a palavra menos medida tinham um nome: adolescência. Finalmente o menino, homem forçado a crescer desde tenra idade.

E por isso, o mundo esquecerá o bizarro da vida de Michael Jackson. Para sempre ficará Billie Jean, Bad e Thriller.... Michael Jackson morreu ontem a tentar voltar ao palco. Com 50 anos era o mesmo miúdo ingénuo, mas enérgico que em 1971 se iluminou nos Jackson 5.

i Num instante tudo Muda

....i Num instante tudo muda...

Um pequeno e assaz esboçar de dentes no fim é sempre bem melhor do que uma tremenda gargalhada inicial que acaba por morrer na praia.