Olá. A Terceira Vaga voltou

De volta!

A Folha Livre

Acordei num dia ignóbil e lento
Sem a pressa do café da manhã
Sem o telefone a manietar a corda do tempo

Ausente dos papéis
Da luz de um ecrã onde bato as letras do que passou,
Liberto-me.

Adeus Baía

Foto: António Rilo

Chego a casa e abro a caixa de email no portátil. Recebo mais umas missivas das que convocam a carne e essencialmente os músculos em acrobacias rectas. Sorrio e cedo à tentação de soltar um impropério elogioso ao remetente. Percebo depois que a série de epístolas atentatórias à moral e aos bons costumes, consideradas, quem sabe, talvez pecado numa qualquer religião, não são mais do que uma ironia. Conheci-te há uns poucos anos quando o vigor ainda te acercava o coração, depois de uma partida mal pregada pelo destino que ontem te levou em desforra pela majestosa derrota que lhe tinhas empregue.

Quando pela primeira vez te vi, moço sentado numa secretária ao lado da tua, achei-te um tipo maníaco com uma série de taras desenvolvidas por várias coisas pelas quais vale a pena ser doído, uma fonte inesgotável de impropérios erguidos a essas taras, grande atirador de piadas e anedotas e tudo que se imagine que anime inesgotavelmente o mundo em boa companhia. Achei-me burro. À medida que cada vez menos te via, fui percebendo que afinal toda a essa palavra fácil que tinhas, e mesmo a credulidade, faziam-te genuíno.

Talvez há dois anos, na véspera de Natal, quis ir, não sei bem porquê, a um centro comercial. Achei que precisava de comprar mais oferendas para juntar ao saco que já estava cheio. Não comprei nada e acabei por sair farto da azáfama do Natal Comercial. Achei-me burro. E num ápice esbarrei-me contigo na porta de saída, sozinho. Falaste-me, robusto, da enorme tristeza e quiçá revolta que tinhas no caminho que o teu velho jornal levava e da vida que querias levar sem trabalhos, sem preocupações e com saúde. Falamos talvez uma hora sem arredar pé. Estava a família na mesa e desejei-te Bom Natal.

Vi-te depois, pontualmente, numa ou noutra conferência onde tinhas sempre amigos. Tinhas sempre amigos em qualquer parte …e tens. Sempre vigoroso, risonho e a tentar – com a vontade e credulidade que te era característica - foder o Mundo enquanto é tempo. E foder, leia-se, matar a tristeza de dezenas, deixar os colegas com as calças na mão de tanto rir, rasgar a vida em plena diversão e abraçar o Mundo com dois braços bem longos. Tudo abraçavas. Lembro-me das tuas partidas afoitas, dos jornais que levavas e trazias, das câmaras fotográficas a que perdias o jeito, do computador não obedecer ao que simplesmente querias sem dar as ordens em linguagem informática. Lembro-me de tudo e tão pouco. Acompanhei o teu adeus aos jornais, sem na altura perceber bem quem eras. E eras – e és – um tipo banal e genuíno que não mereceria tão pouco uma monumental prosa, não fosse o mundo estar a ficar sem tipos como tu, genuínos animais em extinção.

Se há algo que eras é genuíno, puro, sem misturas…tu próprio e com toda a legitimidade. Tinhas agora direito ao teu espaço, às tuas coisas, às tuas fotografias e à tranquilidade de vários anos teus.

Soube ontem que te foste embora. Queria-te ter dito camarada que eras Grande…e se me estiveres a ler quero que saibas que eras, na tua apenas aparente ingenuidade, um dos mais alegres e genuínos seres que conheci. Tenho hoje a certeza que o Céu – para quem acredite – é agora, contigo, um local muito mais divertido a conhecer.

Até sempre Baía Reis!

A uma geração que se quis livre e a outra que morreu no ultramar

La Bohème (tradução)

Eu lhes falo de um tempo

Que os menores de vinte anos

Não podem saber

Montmartre naquele tempo

Colocava seus lilás

Até sob nossas janelas

E se o humilde quarto mobilado

Que nos serviu de ninho

Não tinha um boa cara

Foi lá que a gente se conheceu

Eu que chorava miséria

E você que posava nua

A boémia, a boémia,

Isso queria dizer: a gente é feliz

A boêmia, a boêmia,

Nós só comíamos um dia em dois

Nos cafés vizinhos

Nós éramos alguns

Que esperávamos a glória

E apesar da miséria

Com o estômago oco

Nós não deixamos de crer na glória

E quando, em alguma taverna

Com uma boa comida quente

Nós pegávamos uma tela

Nós recitávamos versos

Juntos ao redor do aquecedor

Esquecendo do inverno

A boémia, a boémia

Isso queria dizer: você é bonita

A boémia, a boémia

E nós tínhamos ideais geniais

Frequentemente me acontecia

Diante do meu cavalete

Passar noites brancas

Retocando o desenho

Da linha de um seio

Da curva de um quadril

E isto só pela manhã

A gente se sentava finalmente

Antes de um café com creme

Esgotados mas deliciados

Era preciso que a gente se amasse

E que amasse a vida

A boémia, a boémia

Isso queria dizer: a gente tem vinte anos

A boémia, a boémia

E nós vivíamos do ar do tempo

Qualquer dia desses

Eu farei um passeio

Ao meu antigo endereço

Eu não o reconheço mais

Nem as paredes, nem as ruas

Que viram minha juventude

E do alto de um escadaria

Eu procuro o atelier

Que não existe mais

Em sua nova decoração

Montmartre parece triste

E os lilás morreram

A boémia, a boémia

A gente era jovem, nós éramos loucos

A boémia, a boémia

Isso não quer dizer absolutamente nada

O Portugal de Salazar é feito de duas gerações jovens: uma que fugiu para França e outra que "morreu" na guerra em África nas antigas colónias Portuguesas. Ambas cultivavam a inspiração pelos valores, música e ideais franceses.

As gerações que se seguiram divergiram primeiro para os ideais ingleses e depois para o mundo novo e livre do sonho norte-americano. Encontrei, já por várias vezes, vários exemplos das anteriores gerações e, não são, afinal, assim tão "pimbas" ou "folclóricos" como me habituei a vê-los, sempre de cassette de Charles Aznavour em permanente rodagem no auto-rádio do Renault ou Peugeot. Passei a perceber que as gerações que combateram na guerra - e aqui bem percebo os resultados por proximidade familiar - ficaram em África. Agora com 60 e poucos anos, são ainda os adolescentes que partiram e choram o roubo da juventude. Os jovens que emigraram para França, para o desconhecido, tiveram a ousadia de opinar, pela primeira vez num país que era ainda de Salazar e da PIDE.

Não me atrevo a dizer qual foi a melhor geração e quem fez melhor: quem ficou ou quem se foi. Mas percebo que ambas foram estruturantes para o país. Só tenho pena que os que emigraram para França não tenho depois trazido mais valores da defesa da liberdade e da expressão que por lá se faz sentir por estes dias em que o país esteve em greve geral contra o devaneio dos políticos consumidos pelo capitalismo.

Em honra aos políticos deste país